***

В давно немытой чашке остывал недопитый кофе. Она сидела на стуле, зажав голову руками и пытаясь восстановить события предыдущей ночи. Сердце билось так, будто хотело вырваться из грудной клетки и убежать куда подальше. Только стук дождя по подоконнику врывался в поток ее мыслей, причем так настойчиво, что в голове промелькнул дурацкий статус в соцсети, которые некоторые девушки ставили лет десять назад: "Можно пойти гулять под дождь, чтобы спрятать в нем слезы". Это даже заставило ее усмехнуться. Она вообще всегда смеялась над собой. Почти всегда.

Сейчас она сидела, склонив голову, воспоминания мелькали картинками, как в диафильме. Такси, дождь, наспех накинутый плащ, скандал, разбитое вазой зеркало, куча осколков, ревность, затмевающий глаза гнев, слезы и сопли, размазанные по лицу. Снова такси, дождь, одиночество. Одиночество, от которого не уйти, не спрятаться, которое всегда внутри и, выбираясь странным образом наружу, обнимает за печи и заставляет себя жалеть.

Со вчерашнего вечера она ничего не ела, зато ее пожирало чувство вины и бесконечная тоска по тому, что было когда-то, и по тому, что когда-нибудь могло произойти. Неоправданные надежды, разрушенные планы. Все картинки придуманного будущего осыпались, будто осколки того самого зеркала ночью.

Что будет дальше? Она не знала. Никто не знал. Кофе остыл уже безнадежно, абсолютно утратив аромат и приобретя кислый привкус. Дождь снова забарабанил по подоконнику. Может, и вовсе ничего потом не будет. Но тем даже интереснее.